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Inter e AC Milan, duas almas da mesma cidade, dois mundos paralelos divididos pelo mesmo céu. Nunca se amaram verdadeiramente - como só os grandes rivais sabem odiar-se - e o seu encontro, como o desta noite, é sempre um fogo anunciado, alimentado pelo orgulho, pela tradição e pela tensão. Mas naquela noite de 12 de abril de 2005, o dérbi transformou-se numa tragédia desportiva, com o San Siro a ser palco de um dos episódios mais negros do futebol europeu: o "Dérbi da Vergonha".
Era a noite da segunda mão dos quartos de final da Liga dos Campeões. O Milan, com a força da vitória por 2-0 na primeira mão, tinha aumentado a vantagem para 0-1, desenhando uma supremacia técnica e mental que parecia gravada no destino. Mas o destino tinha outros planos. Aos 74 minutos, o tempo parou: uma granada de fumo lançada do setor nerazzurri atingiu Dida entre a cabeça e o ombro. O guarda-redes rossoneri caiu no relvado, no meio do fumo e da confusão.
Um eco da tensão já escrita
O rastilho tinha sido aceso seis dias antes, na primeira mão. O Inter tinha começado com ímpeto, mas o Milan tinha sido glacial: um cabeceamento de Stam, depois um golaço de Shevchenko. Dois golos que foram mais do que uma vantagem: foram um sinal.
Na segunda mão, o San Siro era um caldeirão a fervilhar. Mais de 80.000 corações divididos ao meio, um estádio que parecia respirar ao ritmo do ódio desportivo. A atmosfera era solene, quase litúrgica. Em jogo não estava apenas a meia-final, mas a soberania moral sobre Milão.
Em campo, o Inter tentou reescrever o guião, o Milan respondeu com inteligência e lucidez. Dida voou entre os postes, Shevchenko criou uma tempestade na defesa nerazzurri. Depois, o episódio que quebrou tudo.
O fumo da vergonha
Um golo anulado a Cambiasso acendeu o rastilho. Instantes depois, o fumo transformou-se em matéria, atingindo violentamente o corpo e a carreira de Nelson Dida. A imagem do guarda-redes caído no relvado deu a volta ao mundo, transformando um dérbi num caso diplomático do desporto.
O jogo foi suspenso no meio de chuvas de objetos, insultos e caos, dando origem a uma das fotografias mais míticas do futebol, entre o português Rui Costa e Materazzi. O árbitro Markus Merk, após longos minutos de consulta, só pôde decretar o fim: jogo interrompido, AC Milan nas meias-finais, Inter derrotado por 0-3.
A UEFA não foi branda: quatro jogos à porta fechada (mais duas em caso de novo hooliganismo) e uma pesada multa. Mas a verdadeira condenação foi a imagem de um futebol italiano ferido, incapaz de domar as franjas mais perigosas dos seus adeptos. Aquele dérbi, nascido para celebrar o melhor do futebol transalpino, acabou por denunciar o seu lado mais sombrio.
E para Dida, que até essa noite tinha sido um símbolo de solidez e grandeza, abriu-se um novo capítulo: mais humano, mais frágil, mais só. De herói do Manchester a alvo involuntário, o brasileiro já não era o mesmo. O fumo daquela noite não só queimou a sua pele, como também a sua armadura.
Nunca mais o mesmo
Salvos como orações, voos como promessas. Dida tinha sido certeza, maravilha, triunfo. O homem que parecia falar com os deuses do futebol entre os postes. Depois, de repente, o silêncio. A fragilidade. O tombo. A bomba de fumo da curva do Inter, na noite de 12 de abril de 2005, mudou tudo. Não foi apenas o "Dérbi da Vergonha": foi a noite em que a aura de invencibilidade do guardião rossonero se desmoronou. O rival designado de Gigi Buffon deixou de ser uma lenda para se tornar um homem. Vulnerável, ferido, sozinho.
O fumo dissipou-se, mas o trauma permaneceu. Dida saiu do relvado como um soldado desgastado, foi examinado no hospital e regressou a casa em busca de paz. "Uma queimadura no ombro, um hematoma, mas acima de tudo muita dor", confessou no dia seguinte em Milanello. As suas palavras eram lúcidas, mas o seu olhar parecia estar noutro lugar, como se já soubesse que algo estava partido, por dentro e por fora. "Aquela bomba de fumo fez mais mal ao futebol italiano do que a mim", disse. E tinha razão. Mas as coisas não tinham acabado ali.
Regressou ao campo, mas já não era ele. Tinha voltado a vestir a camisola do Milan, mas tinha perdido a armadura de super-herói. O homem que tinha fechado a porta à Juventus na noite de Manchester de 2003 tornou-se gradualmente uma sombra de si próprio.
A 11 de dezembro de 2005, outro dérbi. Mas era o dérbi da derrota pessoal: um livre inofensivo de Adriano escapou-lhe das mãos, Obafemi Martins agradeceu. Depois, nos minutos finais, falhou e foi novamente Adriano quem o castigou. A partir daí, uma longa lista de erros, dez pelo menos, contados com cinismo por aqueles que não esquecem.
Alguns falaram de uma fratura psicológica, outros de problemas físicos nas costas. Talvez tenha sido tudo junto. A confiança tinha-se desmoronado, e cada bola tornou-se um fardo. A 3 de outubro de 2007, em Glasgow, contra o Celtic, Dida foi protagonista de mais uma página polémica: dois golos oferecidos e uma queda teatral após uma pancada de um adepto que tinha entrado em campo.
Mas o golpe mais duro veio dois meses depois. Outro dérbi, outro escárnio. Cambiasso rematou uma bola para o meio, Dida tocou-a mas não a segurou. Golo. E das bancadas de San Siro veio o coro impiedoso dos adeptos do Inter: "Um de nós, Dida um de nós". Gozador, cruel, definitivo.
Fechava-se assim o círculo, ou talvez uma ferida nunca cicatrizada. Dida tinha sido um dos maiores. Mas o destino, naquela noite de abril de 2005, tirou-lhe algo que nem os títulos conseguiram devolver: a sua auto-confiança.